Текут слова. Чуть теплая рука

Их на листы прохладные наносит.

Теченьем мыслей каждая строка

Пришедшую описывает осень.

Крик журавдей, угасший в вышине

И оголенных веток полушепот,

И городов по всей большой стране,

Как неутихших океанов, ропот.